tag:blogger.com,1999:blog-144651152024-03-23T15:05:15.594-03:00maraddonpressFiestas, libros y aguafuertes nocturnasJuan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.comBlogger210125tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-29793914387766419242008-11-07T22:48:00.006-02:002008-11-07T23:40:40.091-02:00Saloon<span style="font-family: verdana; color: rgb(51, 51, 153);">Así como de la nada, de la misma nada que es el reverso perfecto de todo, aparecieron Juan Carlos y Walter Ruben en la barra de Mirando al Cielo y ejecutaron vaya a saber cuántas cervezas. En esa noche arrancaba un ciclo que convoca a periodistas para que musicalicen las veladas de los jueves. Pablo Leites se calzó bien calzado el buzo de deejay en el debut. Juan Carlos y Walter estaban ahí para negociar la presencia de los DJ Charlatans en la fecha del 20 de noviembre. Eso era todo, el mismo todo que es el reverso perfecto de la nada. Iván, el anfitrión del lugar, les despachó una botella a poco más de cero grado. Ellos cogoteaban para no perder de vista lo que no había que perder (como mínimo) de vista. Las pupilas de Walter Ruben se encendieron con un par de morochas arrobadoras. Juan Carlos le seguía la corriente sanguínea. En eso estaban cuando se apropió del centro de la escena Joaquín Galán, el Pimpinela, el amigo de Diego y de Guillote, un dandy de aquellos. Se descargaba la cortina de lluvia de "Riders on the Storm", como si fuera un western, cuando Joaquín se acodó con sus amigos en la misma barra. Salpicaba el teclado de Ray Manzarek, cuando llegaron las chicas de pantalones blancos ajustados. Cantaba el propio Jim Morrison "Girl ya gotta love your man", cuando Walter instó a Juan Carlos para que huyesen sin pagar. Así, impunemente, abandonaron el saloon por la puerta grande. Ya habría tiempo al día siguiente para regresar y saldar la deuda. Para encontrar a Diego Capusotto sentado en la misma banqueta que ocupó Joaquín Galán. Ya no sonaban los Doors ni mucho menos. Y el reverso de la nada, o sea todo, parecía haber perdido su encanto en apenas 24 horas.</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UTKGvvafFeM&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/UTKGvvafFeM&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-85383929030537084302008-10-25T11:58:00.003-02:002008-10-25T13:56:15.517-02:00Poder y no quererNo es la Kaaba. Es apenas El Cubo. Un cubo negro. El lugar indicado para empaquetar la sensación que invade a Juan Carlos en este sábado. Está, muy suelto de cuerpo, metido hasta el cuello en una fiesta Total Trash. Su testa, sin embargo, pende de una cita imposible. "Si puedo y podés te llamo y nos vemos", decía el mensaje de texto. Como siempre, se trata de una cuestión de poder. De querer poder. Se monta sobre la tarima de El Cubo una banda de rock, que se baja sin tocar ni siquiera un tema. Los vasos pasan de mano en mano. Los músicos vuelven a subir y esta vez logran arrancar con el show. Hay un sentimiento incontrolable y ruidoso en el ambiente, una voluntad de impacientar al silencio. En cierto momento indefinido de la noche, Juan Carlos se da cuenta de que sus pasos han atravesado la puerta hacia el exterior, que han sincronizado con su pensamiento de una vez por todas, que han entendido que no hay citas imposibles. Ahora, se trata de querer. O más bien, de poder querer.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/bMNZ5-SigyQ&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/bMNZ5-SigyQ&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-82233890715116904172008-10-12T16:44:00.009-03:002008-10-13T15:15:19.618-03:00Bamboo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8sE3S7YzPG6yYUzyp7qNd03nqQlV6XAbqIZbNJy_LcLvIPallEoMyg_G4wdVpM4wM3seuVw4OA27gUSPuPyO3rnowI3UPwLDK8x9FJY_EzGCVRnEJlH0paKZ0GRw_WsTLJo8DUA/s1600-h/11-10-08_1629.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8sE3S7YzPG6yYUzyp7qNd03nqQlV6XAbqIZbNJy_LcLvIPallEoMyg_G4wdVpM4wM3seuVw4OA27gUSPuPyO3rnowI3UPwLDK8x9FJY_EzGCVRnEJlH0paKZ0GRw_WsTLJo8DUA/s200/11-10-08_1629.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256702053616991506" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-family:verdana;" >La mujer lo lleva a la parte de atrás de Bamboo, el predio destinado a fiestas infantiles del barrio Villa Belgrano, y le abre las puertas del cuarto del fondo, donde ahora se acumulan cachivaches. Juan Carlos observa con incredulidad. Allí, en ese espacio al que perfuma la humedad ambiente, hace más de 20 años grabó su primer demo el grupo Proceso a Ricutti. Por la noche, en el mismo pabellón de Feriar donde se vio por última vez a Michael Hutchence, Proceso a Ricutti volverá a los escenarios en la apertura de una retro massmediática. De lejos casi no se notarán las arrugas ni las grasas abdominales. Sobre el escenario, bajo las luces de colores, aflorarán aquellos chicos que en 1988 hicieron bailar al Chateau Rock. La gente pedirá más y habrá que darles. Cuando todavía no se hayan apagado los aplausos, Juan Carlos ya se habrá ido con la música a otra parte. A Dorian Gray, más precisamente. A entender -show de Banda de Turistas mediante- que los extremos del camino tienen varios puntos de contacto. Y que la vida nos podrá romper el alma en mil pedazos, pero sólo, solamente el rock nos reventará la cabeza.</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2p7C7utKyvk&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/2p7C7utKyvk&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-33609982515974552412008-10-05T16:50:00.003-03:002008-10-05T17:36:37.264-03:00Infinitas canciones<span style="font-family: verdana; color: rgb(102, 102, 102);">Juan Carlos no llegó a conocer a Emi. Pero eso no fue obstáculo para que siguiera avanzando contra la ventisca de primavera hasta llegar a la sala velatoria. Lo esperaba el desconsuelo de la mamá de Emi: el chico, de 16 años, había decidido morir a la manera de Ian Curtis. Y ella se preguntaba por qué, sin darse cuenta de que no existe un por qué tan grande como para justificar esa tragedia. Para explicar un epílogo que deja en potencia todo lo que debió haberse convertido en acto. No se sabe si Emi escuchó alguna vez a Joy Division. Seguramente conocía a Nirvana. Tal vez ni se enteró de cómo Kurt Cobain interpretó la frase de Neil Young. La que insta a arder en vez de apagarse lentamente. El manifiesto punk enunciado por un hippie. Juan Carlos saludó y se fue directo hasta el Santy. Necesitaba ver a la gente reír, necesitaba escuchar otro ruido que no fuese el del llanto. Se clavó una Quilmes rodeada de estalactitas. Se atosigó de papas saladas. Su cuerpo siguió allí, alimentándose. Mientras tanto, su cabeza se exportó hacia el infinito. Ese lugar donde Emi seguirá eternamente componiendo las canciones que ya nunca podrá tocar con su banda.</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tY5x8pF512k&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tY5x8pF512k&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-67794876234305212032008-09-22T13:26:00.000-03:002008-09-22T13:27:20.210-03:00Me toca hablar<span style="font-family: verdana; color: rgb(153, 51, 153);">Ahora hablo yo, porque me toca. Hablo de la noche del viernes pasado, que Tomates Asesinos abrió con una base rítmica extraída del ruidito del envoltorio de los caramelos Halls y de bocanadas de aliento. Fue en el Cabildo, en el Espacio Fenómenos de la Feria del Libro, donde se festejaban los cinco años cumplidos desde la irrupción de Juan Carlos Maraddón. Cuando la ceremonia acabó, el propio Juan Carlos guió a sus fieles hacia el bar menos pensado, con la excusa de comer una pizza. Pidió un océano de cervezas para humedecer el brindis. Cantó a coro canciones de Sui Generis y de Bob Dylan hasta quedar disfónico. Bailó rock, gritó "aro aro", preguntó quién se ha tomado todo el vino. El dueño del local, atrincherado en la barra, sacaba fotos del suceso con su teléfono móvil. La gente que pasaba por la calle no podía evitar asomarse, para curiosear el origen del jolgorio. Tarde pero no tanto, la fiesta derivó en los anecdotarios típicos de los borrachos. Hasta que se apagaron todos los televisores. Entonces, Juan Carlos paró un taxi con un gesto atolondrado y se metió adentro. "¿A dónde vamos, maestro?", le preguntó el tachero. Y él no supo qué contestarle.</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gB775nB3YBI&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/gB775nB3YBI&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-56734002119086387712008-08-30T12:02:00.004-03:002008-08-30T12:24:59.867-03:00Hago lugar<span style="font-family:verdana;color:#cccccc;"><span style="color:#999999;">No sé dónde queda el sitio al que van a vivir los personajes de ficción cuando callan. No sé en qué mar navega hoy Sandokán, el Tigre de la Malasia, ni en qué esquina cachetean en este mismo instante a Pepe Galleta, el único guapo en camiseta. Ahora voy a averiguarlo, porque me callo. Otros vendrán a llenar este espacio para contar mis historias, pero nunca más en primera persona. Se acabó lo que se daba. Me llamo a silencio porque ya hablé demasiado. Habiendo tanta gente que pide la palabra, mejor se la doy y listo. Gracias a los que estuvieron siempre ahí del otro lado de la pantalla. Y perdón a los que se sintieron ofendidos por estas inofensivas crónicas fugaces. Las historias seguirán siendo relatadas, pero no estaré yo aquí para contarlas. "Hubo un tiempo, antes de que hubiésemos nacido. Si alguien pregunta, ahí es donde voy a estar".</span><br /></span><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/BG2NL72DhqA&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowfullscreen="true"></embed>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-5252778631230507842008-07-02T00:00:00.005-03:002008-07-29T22:49:57.642-03:0099 globos y 2 libros<span style="font-family:trebuchet ms;color:#333333;">Y bueh. Ya está. Salió de imprenta el segundo tomo de mis aventuras. Tenemos reservado un turno en Documenta el 15 de agosto para festejar su aparición. Mis Charlatans están afilando sus púas para hundirlas sobre una superficie de sonidos. Los Pelopincho se han atrincherado en la sala de maquillaje. Todo indica que saldremos a flote, que levantaremos vuelo. Nada se sabe, en cambio, de las consecuencias. Quizá nos estrellemos, como siempre, y tan sólo nos quede el consuelo de haberlo intentado una vez más. O tal vez desaparezcamos en el infinito, como aquel cura de los mil globos, y ya nunca más se acuerden de nosotros. En definitiva, ¿no es eso, acaso, lo que buscamos? ¿La inmortalidad de haber quedado en el olvido?<br /></span><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/jQYQTFudrqc&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-88444824887917415892008-06-18T16:27:00.007-03:002008-06-19T17:03:22.887-03:00Electromagnetismo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCMKtJSDk-1302Qvv3KkdUT1nzo_6l4q2T9N-M4UmJlFkhK13igTMwk0JE0EEKy6aDhje-pS54gvdNL_O2ghcpcgIF1gg6udt_lRWwjH4lOrFzb_genn-LfhKvlHYTnVXs7RWyvQ/s1600-h/1[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213315257776711122" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCMKtJSDk-1302Qvv3KkdUT1nzo_6l4q2T9N-M4UmJlFkhK13igTMwk0JE0EEKy6aDhje-pS54gvdNL_O2ghcpcgIF1gg6udt_lRWwjH4lOrFzb_genn-LfhKvlHYTnVXs7RWyvQ/s320/1%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;color:#330033;">Me encargaron para la revista <a href="http://www.revistalacentral.com.ar/">La Central</a> que escriba una nota sobre la vuelta de la Quinta Electrónica. Y allá vamos, tempranito nomás, a espiar qué tan lozana se mantiene la movida electro después de una década de fiestas. Una fotógrafa se encarga de retratarla en distintas poses. En su cámara, se almacena un registro de postales que no tienen tiempo ni lugar. Porque la Quinta es este viernes apenas un granito del polvo de estrellas de la galaxia de un género que desea retener el cetro de la modernidad, cueste lo que cueste. En el warm up, Andrés Oddone la reviste de reggaetón con una canción de Princesa. Desde la barra, se mantiene la ortodoxia de ofrecer speed con vodka en desmedro de la birra o el fernet. Y recién pasadas las tres de la mañana se produce el arribo de los dancers. Porque todos saben que en esta época amanece más tarde. Y porque hasta que llegue ese momento, la vida evolucionará siguiendo las órbitas de un magnetismo que la física nunca sabrá explicar. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#330033;"><em><span style="font-size:78%;">(Foto gentileza de Cecilia)</span></em></span>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-12520626140707938912008-06-15T23:58:00.001-03:002008-06-16T00:10:26.937-03:00Pánico en suspenso<span style="font-family:trebuchet ms;color:#333399;">No había forma de llegar. No había nafta, no había colectivos, no había esperanzas de que la gente se dejara de vaciar los surtidores y las góndolas de una vez por todas. Fin de semana largo sin poder viajar. Día del padre sin comer asado. Demasiado pedir para una burguesía chota y maleducada, que se rige por los parámetros tilingos del profesor Neurus (uno para ti, otro para ti… ¡mil para mí!). El país ardía porque los gendarmes apresaron a De Angeli. Pero el país no ardió hace apenas unos días, cuando la policía jujeña desalojó por la fuerza a manifestantes que reclamaban en la plaza de La Quiaca un incremento en los planes sociales. Escabio un vaso de vino a la salud de ellos en este sábado a la noche. El sábado a la noche en que se iba a presentar “Pánico!” en Villa María. Pero no. No había forma. No había nafta. Ni siquiera para armar la molotov que reviente todos los micrófonos y haga callar a los que monopolizan la palabra.</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#333399;"></span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/HvtC1axBYgQ&hl=en"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/HvtC1axBYgQ&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-87504779470284561252008-06-15T00:03:00.000-03:002008-06-16T00:09:05.641-03:00No somos la rabia<span style="font-family:trebuchet ms;color:#663333;">El otro día vi “La rabia”, de Albertina Carri. Sí, la película del chancho. La de Dalma Maradona. ¿Y? Eso fue lo que me pregunté cuando terminé de verla. ¿Y? No era necesaria tanta pampa desolada, tanto grito pelado, tanta moto suelta. No era necesario el sexo implícito, la sangre derramada, la ventana abierta. No era necesario que yo me sentase en la butaca. Y mientras estaba allí, pensé en la necesidad que tenemos de que una obra de arte, cualquiera sea, nos sacuda el alma. Y rogué por lo bajo que el resto de los espectadores encontrara en “La rabia” algo necesario. A la salida, sin embargo, nadie me dijo nada.</span><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/bEfCPpZO49Q&hl=en"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/bEfCPpZO49Q&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-22000036121285228762008-04-30T23:45:00.003-03:002008-05-01T00:29:15.142-03:00Lejos de los ojos<span style="font-family:trebuchet ms;">No sé qué se puede esperar de un back to back entre Martin Scorsese y Mick Jagger, pero igual entro al cine. Es la función de las nueve de la noche y la sala está casi vacía. La película "Shine A Light" apenas si soportará una semana en cartel en Córdoba. Así y todo, llegará mucho más lejos que "The Last Waltz", a la que hubo que ver en el cineclub del Instituto Peña, y que "No Direction Home", sólo accesible en DVD. Me molesta demasiado que Bill Clinton sea el anfitrión del show en el Beacon Theatre, sobre cuya realización trata este documental. Mucho menos me adapto a las chicas de la alta sociedad que baten palmas al borde del escenario. Me enerva que el rocanrol se haya convertido en esto. Resulta que ahora estamos a merced de una pléyade de ancianos que, de tan viejos, superan en edad a nuestros gobernantes. Y sólo las very important persons pueden ligar alguna de las púas que arroja Keith Richards, o la baqueta que lanza Charlie Watts. En esto pienso cuando Ron Wood posa los dedos sobre ese instrumento country que tan bien encaja con la melancolía. Cuando Mick Jagger recomienda "Find a girl with far away eyes" y Martin Scorsese registra la escena para la eternidad. Recién en ese momento me relajo. Y salgo a buscarla.</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RVEdYYMlOJ4&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/RVEdYYMlOJ4&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-6762294014170255962008-04-27T21:43:00.005-03:002008-04-27T22:19:23.369-03:00De quién hablamos<span style="font-family:trebuchet ms;color:#00cccc;">Los ochentas fueron mis sesentas. Una noche pasaba por el Audax y tocaban Los Violadores. A los pocos días entraba a Cuore y estaba Virus cantando "Agujero Interior". Y una tarde, Marcelo Franco me pidió que lo acompañara a hacer una entrevista. La formación completa de Sumo nos esperaba en la sala de estar del hotel Viñas de Italia. Por supuesto, como lloviznaba, robé un piloto del placard de mi papá y le levanté las solapas. Eran los ochentas, qué tanto. Y sabíamos lo que pasaba en la capital. Habíamos asistido a veladas nocturnas con los Peinados Yoli y Los Vergara. Teníamos copia en cassete de "Corpiños en la madrugada". Teníamos una vida por delante. Pero Luca no. Luca tenía una vida por detrás. Por eso cantaba. Por eso le creíamos cuando lo hacía. Ya han pasado veinte años desde aquel anochecer de un día agitado. De repente no hubo más Sumo, ni Virus, ni Abuelos de la Nada. No más Fricción ni La Sobrecarga. No más Encargados, ni Los Twist, ni Casanovas. Nos volvimos adultos. Y ahora cuando veo "Luca", la peli de Rodrigo Espina, me emociono hasta las lágrimas. Recuerdo al Prodan grande, explicándome de qué hablamos cuando hablamos de "undeground". Y al Prodan chico, sentado en las escalinatas del Patio Olmos, explicándome de quién hablamos cuando hablamos de su hermano.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xTWS_pLDX3s&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xTWS_pLDX3s&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-3935198673243565812008-04-20T23:20:00.004-03:002008-04-21T00:02:46.708-03:00Malacostumbre<span style="font-family:trebuchet ms;">Puestos a negociar, intercambiemos una palabra por otra. Hagámosla circular. Démosle pista. Con esta idea en mente, edité un libro de las Japón Girls que se llama "Pánico!". Dicen que es una guía, pero inconducente. Y ya que estábamos hicimos un par de fiestas para presentar en sociedad el nuevo título, más que nada en busca de múltiples excusas al momento de los brindis. Más que nada, para escuchar en Dorian a Pablo Dacal (introducing al Negro Moreno en "Amor Clasificado"). Más que nada para que DJ Rolan clavara una canción deTelevision en la computadora del UV Pop Bar, cuando la presentación formal del libro ya había finalizado y la informalidad ganaba las conductas de nosotros todos. Tom Verlaine nunca se enterará de esto, pero "Marquee Moon" es la canción que quisiera escuchar antes del apocalipsis. Y festejar, festejar siempre, contra todos los males de este mundo, porque Hollywood ya nos malacostumbró a los finales felices.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3nXrfuxBWJI&hl=es"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/3nXrfuxBWJI&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-29295408085813150282008-04-12T18:35:00.003-03:002008-04-12T19:42:49.037-03:00Salve<span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc6600;">Que el mundo fue y será insalvable ya no hay quien lo dude. Intentar su rescate es tan absurdo como aplicarle anestesia a un masoquista. Y sin embargo, Madonna y Justin Timberlake se proponen salvarlo a capa y espada, en apenas cuatro minutos. Tal como se los ve en el videoclip, juntitos juntitos. Los mosqueteros del pop. Los archienemigos del aburrimiento. Dos generaciones de ídolos que saltan sobre los techos de los autos en una carrera contra reloj. Tal vez quieran escaparse del olvido. O busquen una salida elegante a esa degradación tan propia de nosotros, los mortales. Se miran en un espejo y a través de él se ven el uno al otro. Madonna observa a un Justin hecho a su imagen y semejanza. Y lo besa/bendice como una amante/soberana. Después de todo, el tema "4 Minutes To Save The World" pertenece a su próximo disco. Y sólo la música salvará a la música, mientras el mundo se hunda en el abismo de un silencio atemporal.</span><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/1mSMkcZKo2Q&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/1mSMkcZKo2Q&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-78342295255137214262008-04-05T23:38:00.003-03:002008-04-06T00:10:46.678-03:00La casa del sol poniente<span style="font-family:trebuchet ms;color:#663366;">No fueron los vampiros los que mataron a Sharon Tate, sino el clan Manson. Por eso, siendo las cuatro y media de la mañana, entro tranquilamente al Vampire Club y me asiento en la banqueta. En el vaso de plástico han depositado el contenido de una Bieckert. Y dentro del televisor, Ian Curtis insiste en cantar desde la ultratumba que el amor nos separará otra vez. En la Catedral Gótica de la ciudad, el sumo pontífice del dark aparece en una pantalla para repetir las palabras santas. Para señalarnos el camino del sinamor y la desesperanza. Para reconfortarnos en nuestra incomodidad. Siendo las cinco y media me retiro en paz. La ceremonia ha finalizado. Del optimismo inicial sólo me quedan migajas. Y me parece que escucho a Eric Burdon entonar cavernosamente una vieja canción. Aquella que le pide a las madres que alerten a sus hijos sobre un lugar en New Orleans, donde enseñan mejor que en el Cafetín de Buenos Aires a entregarse sin luchar.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tBGXwX-TdTY&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tBGXwX-TdTY&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-64378623846854093662008-03-26T18:23:00.003-03:002008-03-26T18:59:17.950-03:00Nietos de la Nada<span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Giro en ángulo agudo en una esquina y allí está la entrada de Gould. Transcurre una fiesta dentro del inmenso galpón con características de bar: la fiesta Total Trash. Vengo de ver y escuchar a Dani Umpi en Dorian Gray. Vengo de circular alrededor de la misma calesita durante años. Y ahí estoy, parado en la puerta de Gould, que cuando se abre da paso a un cuadro singular. Sobre una pantalla/ventana se proyectan imágenes de películas y clips. La música trastoca esa geografía hasta convertirla en una especie de Superdeportivo del rock. Amigos charlan con amigos de amigos y la barra tiene un no sé qué a un precio de no sé cuánto. A la salida, uno de los organizadores me pregunta si volvería en caso de que hagan otra fiesta. Le contesto que sí, que claro, que de una. Porque no siempre me siento cómodo en un lugar donde nunca había estado antes. Y porque en Gould me cayó la ficha de que si Miguel Abuelo viviera, sería Dani Umpi.</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#6600cc;"></span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/5xQG6hEXuh8&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/5xQG6hEXuh8&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-56361193106620741332008-03-19T00:53:00.005-03:002008-03-19T01:49:51.695-03:00¿Un mundo sin Dylan?<span style="font-family:trebuchet ms;color:#00cccc;">Hubo una vez un mundo sin Dylan. Hasta que se lo oyó rasgar la guitarra por primera vez en un pesebre del Greenwich Village. Si se hubiese dedicado a cantar los premios de la lotería y no las canciones, el siglo veinte no hubiera sido cambalache, ni problemático, ni febril. Los Beatles no hubiesen avanzado un paso más allá de "She Loves You". Y la guerra nos sería indiferente. A la vuelta del camino, en un 13 de marzo de 2008, Dylan se nos revela en el Orfeo con su apariencia humana. Lo vemos los contemporáneos y los extemporáneos, todos al unísono. Pero Dylan se apresura a decirnos que no es él a quien estamos buscando. Claro que no. Yo voy en procura del que golpeó las puertas del cielo para que entre Billy The Kid. Y Alvin busca al que grabó Like A Rolling Stone, lo envasó en un disco y lo cantó bajo la púa de un Wincofón. Sin embargo, Dylan sabe que, en realidad, no fuimos al Orfeo para encontrarlo a él. Que cada uno fue para hacer el back up de su propia vida, en un mundo que sin Dylan jamás hubiese sido el nuestro.</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#00cccc;"></span><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3FoZUtbd3ng&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/3FoZUtbd3ng&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-55310114159231646242008-03-10T23:42:00.003-02:002008-03-11T00:12:56.525-02:00Colchón de extensiles<span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffcc33;"><span style="color:#ff0000;">Los graffitis me pintan de recuerdos agradables. Artistas callejeros varios se dispersan ante los</span> <span style="color:#ff0000;">muros de la playa de estacionamiento de la Casona Municipal. Hay deejays que acompañan la iniciativa desde una ventana. Los escenarios cambian, pero la enjundia se repite. Rabiosos colores se corresponden con la furia de quienes los están esparciendo, mientras a pocos metros los autos recorren la calle La Rioja a puro bocinazo. La ciudad escupe su gargajo de indiferencia, pero los movileros de los canales de televisión conseguirán que la gente común se entere de lo que está ocurriendo. Entre el público se experimentan algunos pasos de baile, que completan una coreografía de cuerpos en acción en torno a cuerpos inmovilizados. Volveremos a este lugar un día de estos, estoy seguro. La que ya no volverá es aquella chica junto a la que por una vez pudimos ser héroes, parados sobre un colchón de extensiles. Con un aerosol imborrable, ella le puso punto final a la fantasía que mi corazón todavía sueña como punto y aparte.</span></span><br /><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=1315541"></a><br><embed src="http://lads.myspace.com/videos/vplayer.swf" flashvars="m=1315541&v=2&type=video" type="application/x-shockwave-flash" width="430" height="346"></embed><br><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.addToProfileConfirm&videoid=1315541&title=heroes"></a>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-73740863344068785912008-03-04T20:22:00.003-02:002008-03-05T12:29:19.005-02:00Fidelidad brutal<span style="font-family:trebuchet ms;color:#6666cc;">Qué bien le va a sentar al patio del Centro Cultural España Córdoba la presencia de Altocamet sobre el escenario, cuando la noche de este viernes caiga de una vez por todas y el techo de la vía láctea ilumine la velada. En su medida y armoniosamente, los marplatenses de Canu harán justicia con el culto que se les rinde y se prodigarán en visiones climáticas. Un ciclo semanal de shows es el desencadenante de este privilegio. La prolija incorrección de Altocamet pondrá en crisis al vértigo urbano que rodea al edificio. Y ni bien concluya esta aventura del sonido, músicos y público saldremos a pisar esas veredas que prometen nuevos rumbos. Iremos hasta el bar al que le somos fieles, para estribillar "I Wanna Be Adored". Y en el epílogo de la pista de baile, aunque el efecto narcotizante de Altocamet no se resigne a evaporarse, el pulso del deejay me llevará directo hacia ciertos latidos minimales. Y me inspirará un par de frases que darán en el blanco y provocarán la sonrisa que buscaba.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/DvGR2TVWiuI"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/DvGR2TVWiuI" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-11478366629409318052008-02-28T16:35:00.003-02:002008-02-28T17:16:33.977-02:00Vale todo<span style="font-family:trebuchet ms;color:#ff0000;">Descansamos nuestras humanidades en el bar del Club General Paz Juniors, frente a una mesa que soporta vasos y botellas de cerveza. En la tele está jugando River versus el América. Y en el tinglado está tocando Calle 13. La sensación térmica en esa zona se mide en hectolitros de sudor. El meneo es un ida y vuelta colectivo con prisa pero sin pausa. Hemos sido testigos y cómplices. Calle 13 nos ha inyectado la energía necesaria para subir a otro nivel antes del game over. Así que esto viene a ser hoy la música latinoamericana, el mensaje combativo, la pasión militante antiimperialista. Así que se puede perrear contra el sistema. Así que se vale todo. Tenían que decirlo Residente y Visitante. Tenían que ponerlo en práctica para adiestrarnos. Y ahora somos la guerrilla del deseo, la pasión politizada. Una vez comprendido el mensaje, pedimos permiso para echar un trago. Y mientras Juniors arde como nunca antes, tomamos una mesa por asalto y nos aferramos al envase más helado. Una chica que viene del show se nos acerca y nos pide fuego. Como si no hubiese tenido suficiente ya.</span><br /><br /><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=4319693"></a><br><embed src="http://lads.myspace.com/videos/vplayer.swf" flashvars="m=4319693&v=2&type=video" type="application/x-shockwave-flash" width="430" height="346"></embed><br><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.addToProfileConfirm&videoid=4319693&title=Se vale todo"></a>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-64142126550001930372008-02-25T20:07:00.003-02:002008-02-25T20:57:47.756-02:00Guardia baja<span style="font-family:trebuchet ms;color:#6600cc;">Un viernes a la noche, en un cumpleaños, me di cuenta de que el verano había bajado la guardia. Ya no pudo seguir reteniendo a la gente en sus envases originales. La sucesión de días lluviosos no contribuyó a sostener una sensación estival. Y entonces, en el UV Pop Bar de Nueva Córdoba, percibí que el año había comenzado y que muchos volvían a su rutina nocturna como consecuencia de su regreso a la diurna. Conversaciones que retomaban temáticas interrumpidas en diciembre. O que abrían interrogantes que sólo el devenir de los meses debería encargarse de cerrar. Como una ironía, DJ Manic nos merodeó el alma con el "Holiday" de Madonna. "Just one day out of life/It would be, it would be so nice", se escuchó allá a lo lejos; casi apenas un susurro en el batifondo de risas y saludos estentóreos. Estábamos volviendo a la vida cotidiana, no hay duda. Ya al borde del décimo vaso de cerveza, yo me retiré junto al verano en busca de nuevos hemisferios. La cumpleañera instó al resto a dispersarse dentro del Ojo Bizarro. Y mi amigo Walter Ruben se radicó nomás en el UV, de puro galante. Total para él todo el año es carnaval.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/DkHW7Sy1ZV0&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/DkHW7Sy1ZV0&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-36791119580575826972008-02-18T12:56:00.006-02:002008-02-19T03:40:37.173-02:00En cualquier otra parte<span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffcc00;">Voy de paso por Alvear, provincia de Corrientes, cerca de la Yapeyú que aparece en los manuales de historia. Es sábado a la noche y estamos en un bar con mesas sobre la vereda. Comemos una pizza y tomamos una cerveza. Desde una ventana, el dueño del negocio esgrime su consola de deejay y nos hace escuchar aquellos viejos éxitos a muy alto volumen. El calor y los mosquitos son indisimulables. Pero la gente disimula. O está acostumbrada. Y todo transcurre como si se estuviera posando para que un pintor costumbrista cubra su tela. Mientras suena el megamix de Dr. Alban, el anfitrión se acerca hasta unas chicas que acaban de destapar una Coca de dos litros y empiezan a beberla sin agregarle nada. Ellas dejan de mandar mensajitos desde sus teléfonos y se disponen a la charla. El les habla de una vez que fue a Buenos Aires a ver un show de Michael Jackson. Al mismo tiempo, con un trapo, espanta a un gatito que merodeaba entre las piernas de los parroquianos. Llegan más noctámbulos. Nos aproximamos a la medianoche. Para que esto se constituya en una discoteca a cielo abierto, sólo faltaría que alguien baile. El deejay se percata del detalle y recurre al "Daddy Cool" de Boney-M. Una fórmula que desde hace 30 años sigue funcionando. Así en la tierra correntina como en cualquier otra very important parte.</span>
<br />
<br /><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=3698348"><br><embed src="http://lads.myspace.com/videos/vplayer.swf" flashvars="m=3698348&v=2&type=video" type="application/x-shockwave-flash" width="430" height="346"></embed><br><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.addToProfileConfirm&videoid=3698348&title=BONEY M. "Daddy Cool" (1979, Sopot, Poland)"></a>
<br />Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-62925271192805397222008-01-29T23:17:00.000-02:002008-01-30T00:10:01.179-02:00Música Pep<span style="font-family:trebuchet ms;color:#6666cc;">Y entonces la vemos pasar a Ginette Reynal, justo cuando la disco se consume en su propio estallido. Muy pocos allí la reconocen en ese trayecto que va del Vip al baño de damas. Y son menos todavía los que en Zebra dimensionan lo que significa que la ex modelo presida la fiesta. Porque estamos en una retro. Y porque Ginette alguna vez cantó con Los Helicópteros, una banda de culto en la Argentina en los primeros años ochenta. No sonarán Los Helicópteros esta noche, por lo menos mientras yo permanezca al reparo de ese techo en el que la lluvia logra infiltrar algunas gotas. Pero me acordaré todo el tiempo de ellos, aunque en la pista sobren las distracciones de belleza evidente. En aquella época, Uki Goñi era capaz de entrevistar a las Madres de Plaza de Mayo para el Buenos Aires Herald mientras que en Los Helicópteros se preguntaba al micrófono "Aquí Radio Venus llamando/¿es que nadie está escuchando?". En ese momento, otros rockeros sumaban su respaldo musical a la "epopeya" del dictador Leopoldo Fortunato Galtieri. Ya han pasado más de 25 años y ahora estamos en una fiesta. A las seis de la mañana, la vemos pasar a Ginette Reynal otra vez. La Música Pep no sonará esta noche más que en mi cabeza... y en la de ella.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4tJelhxqFcc&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/4tJelhxqFcc&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-35780700325010123522008-01-25T16:39:00.000-02:002008-01-25T17:09:48.951-02:00Recién entonces<span style="font-family:trebuchet ms;color:#993300;">Un homenaje a Yupanqui que también es un tributo a Hendrix & Prodan. Las penas de nosotros aúllan voodoo child y se pelan por su trabajo. Madrugada de martes en Cosquín, iluminada por relámpagos que no necesariamente suponen lluvia. Hemos bebido la sangría nevada. Hemos cenado el choripán y el locro. Estamos disfrutando como corresponde de esta expedición a la capital nacional del folklore. A medida que arrecie la cerveza, veremos surgir al gauchaje por las calles, gente de poncho y sombrero que camina rumbo a la plaza, para no perderse el show de Divididos. Para poguear con "Cielito lindo", como alguna vez nosotros mismos pogueamos en Varsovia. Para gritar al 38 como alguna vez nosotros mismos gritamos en el Estadio del Centro. Para preguntarte qué ves como yo mismo le pregunté no recuerdo a quién en el Comedor Universitario. A las cinco y cuarto ya estamos lejos del suelo y del cielo. Y entonces, recién entonces, llueve. Llueve como en Woodstock.</span><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/f_k00iqNpxw&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/f_k00iqNpxw&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14465115.post-2307711577857267222008-01-12T19:21:00.000-02:002008-01-12T20:42:02.710-02:00Beep beep<span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc6600;">La pareja de chicos Vip se para a un costado y casi inmediatamente la atienden. Quiere pagar la tarjeta de crédito. El resto de los mortales respetamos la cola y estamos dispuestos a soportar más de una hora de pie hasta enfrentarnos al cajero. Pero ellos no, ellos son especiales. No nacieron para esperar. Ni para sufrir. Ni para llevar una existencia normal. Por eso, para ellos el Banco Francés habilitó una caja Vip. Así, en esos términos, "caja Vip". Una señora de unos 70 años, que a duras penas puede sostenerse, los mira indignada. Pero a ellos nada de eso los afecta. Viven una vida Vip. Barrio Vip, estacionamiento Vip, sector Vip en bares, restaurantes y discos, vehículo Vip, vestimenta Vip, vacaciones Vip. Una aristocracia ignorante y pretenciosa a la par de la cual la generación del '80 parece marxista leninista. Yo los observo de reojo. Están tomados de la mano. Son alienígenas. No conocen la vida real. Son habitantes del primer mundo a los que circunstancialmente les toca vivir en el tercero. Y todos somos víctimas de esa antigua manía de dividir a la gente en clases sociales. Una moda a la que la historia quiso pero no pudo cambiar.</span><br /><br /><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=3013435"></a><br><embed src="http://lads.myspace.com/videos/vplayer.swf" flashvars="m=3013435&v=2&type=video" type="application/x-shockwave-flash" width="430" height="346"></embed><br><a href="http://myspacetv.com/index.cfm?fuseaction=vids.addToProfileConfirm&videoid=3013435&title=fashion"></a>Juan Carloshttp://www.blogger.com/profile/02061124256270735874noreply@blogger.com3